Как я попала в норвежскую полицию

Эти те самые романтическую и холодную, а также теплую и голодную истории нам рассказала наша читательница Татьяна Гетман. Татьяна в своей жизни посетила столько неудачных свиданий, что создала сервис Best Date Ever, чтобы никто не смог повторить её ошибок. Сегодня Татьяна рассказывает нам два случая из своей практики. Спасибо, Татьяна! Читатель, не забывай: мы собираем ваши самые странные и безумные истории. И да, парни пришлите уже нам наконец истории о своих плохих свиданиях, мы их опубликуем.

В студенческие времена на зимние каникулы я несколько лет подряд летала на один и тот же горнолыжный курорт помогать сестре в ее туристическом бизнесе: подрабатывала переводчиком для русских групп, помогала с организацией экскурсий, а заодно каталась на лыжах, дышала горным воздухом и вообще неплохо для студентки проводила время. За несколько сезонов в Норвегии не влюбиться в страну было невозможно, а потом и просто — не влюбиться в одного красивого настоящего викинга. Мы встречались довольно редко, пытались летать друг к другу, но у него была работа, у меня —диплом. Встречи были насыщенными, очень страстными и многообещающими.

Весна, майские праздники, мы в первый раз решили встретиться в Осло… Я мчу в аэропорт — скоро встреча, прекрасные выходные вместе в северном раю, но рейс как назло задерживают часа на 2 — 3. Людей на посадку почти нет — направление не супер популярное в этот сезон. Я лениво плетусь к единственному бару в Домодедово. Там я натыкаюсь на девушку, до неприличия похожую на меня, практически мое отражение. Через час мы допиваем бутылку Мартини из дьюти фри, через четыре уже лучшими подругами прилетаем в Осло, где она живет.

Этот приятный эпизод я полностью забываю за выходные с моим викингом. За день до отлета его внезапно зовут важные бизнес-дела в другой город, и мы решаем, что последний день я проведу одна, гуляя по Осло. Новая русская подруга предлагает встретиться и приглашает в гости, к вечеру, вооружившись бутылкой вина, еду с визитом в живописную часть города. Самолет утром, подруга предлагает остаться у нее на ночь и поехать в аэропорт от нее. Мы отлично проводим время, вино скоро сменяется чем-то еще. Последнее, что я помню, — мы гуляем по ночным горным улицам и обсуждаем творчество Шванкмайера.

Мы просыпаемся вместе через час после вылета моего самолета. Чудесная погода, летнее солнце, в Осло все цветет. Я, не совсем понимая ситуацию, упрямо еду в аэропорт и тщетно пытаюсь поменять сгоревший билет на стойке “Аэрофлота”. На десятой попытке дозвониться моему дражайшему викингу я смутно вспоминаю его рассказ о городке в горах, куда он уехал на несколько дней, где плохо ловит связь. На стойке авиакомпании заботливая русская тетенька замечает, что сегодня тот самый день — последний день действия моей Шенгенской визы, и лучше бы мне вылететь до ночи. В Москве — майские праздники, на моей карточке 10 евро, мой бойфренд категорически недоступен, единственное что у меня есть, — ноутбук с интернетом и пара наличных евро на сэндвичи с креветками и кофе.

С горем пополам через пару часов брат покупает мне последний билет (и то с пересадкой) на следующее утро. Чтобы не опоздать во второй раз, решаю ждать рейс в аэропорту. Ближе к вечеру ко мне, расположившейся рядом с группой румынских женщин, подходит сотрудник местной полиции и просит показать паспорт. Я с улыбкой до ушей показываю, он с такой же улыбкой объясняет мне, что виза моя закончена и я должна пройти вместе с ним и заполнить какие-то заявления. Дальше — волшебные ночные часы в полицейском офисе, мой севший телефон, тщетные попытки вспомнить длиннющую фамилию и номер моего возлюбленного, такие же тщетные попытки вспомнить имя и фамилию моей новой русской подруги и еще куча всякого бреда.

Утром — вылет в Москву почти в беспамятстве после бессонной ночи, первая в жизни взятка за просроченный паспорт на латвийском контроле и невообразимое патриотичное счастье, когда самолет наконец-то коснулся земли русской.

Мораль истории? Запоминайте фамилии и телефоны своих возлюбленных, могут пригодиться.

Мне 17, я — очень важная и занятая студентка 1-го курса журфака, проходящая стажировку в информационном агентстве. Каждый день езжу по выставкам и мероприятиям, успеваю учиться, ходить на свидания и сходить с ума от ощущения своей значимости, ответственности и приятной совсем взрослой загруженности.

Мой тогдашний молодой человек был, как водится, старше меня лет на 5 — 6, страшно влюблен и бесконечно мною горд. Жаркая майская пятница, все нормальные сверстники гуляют и пьют вино у Консерватории, а я тарабаню по клавишам старого компьютера и отчаянно пытаюсь научиться писать короткие заметки, чтобы увидеть хотя бы одну в ленте. Он приглашает меня на ранний ужин, и мы договариваемся встретиться недалеко от работы — в итальянском ресторане на Старом Арбате.

Столовая в нашем агентстве сильно так себе, и днем я героически отказываюсь от советского набора сосиска + зеленый горошек, внутренне предвкушая, как вечером я вся такая голодная и прекрасная приду на ужин в этот роскошный и взрослый ресторан и съем половину меню.

С трудом выдерживаю день без еды: перед глазами вместо новостной ленты плывут пасты и пиццы, пестрят фокаччи и салаты, тарталетки танцуют с тирамису. Час ужина уже близко, и я раньше времени срываюсь с места и несусь к своему продовольственному счастью, забывая о прямом назначении вечера.

На подкошенных от острого голода ногах захожу в белоснежные интерьеры ресторана, мой милый ухажер уже ждет: с цветами, влюбленными глазами и нездоровым волнением. Кажется, это было второе или третье свидание. Я ни о чем не думаю кроме еды, улыбаюсь, сама ищу глазами меню и официанта. Он смотрит на меня — я смотрю на лист с пастами и закусками. Заказываю сразу блюда три, главное — большую тарелку пасты с каким-то бомбическим выбором морепродуктов в томатном соусе. Следующие бесконечные минуты ожидания почти не слышу и не вижу его, только нервно смотрю в сторону кухни и не могу ни о чем думать кроме пасты, но старательно улыбаюсь в ответ. И вот, наконец-то, приносят ЕЕ.

Вот и она, любовь, думаю я. Поднимаю глаза на своего спутника, накручиваю знатный моток пасты со стекающим горячим томатным соусом и наконец во всей полноте замечаю его влюбленный, пристальный и полный обожания пожирающий взор, вперившийся в меня так плотно, что совершенно невозможно ничего делать и вообще неудобно пошевелиться. Вот черт. Я пытаюсь есть как леди, но с моим страшным голодом это совершенно невозможно. А он все смотрит, кажется, даже не моргая. Паста стынет, я злюсь, но этикет, привитый в детстве мамой, не отпускает, я все еще силюсь, внутренне обливая спутника грязными ругательствами, есть маленькими заходами и не разбрызгивать соус вокруг… Паста практически остыла, я не съела еще половины, ненавижу своего воздыхателя лютой ненавистью…

Я предпринимаю последнюю попытку и стараюсь на него не смотреть, чтобы не умереть со стыда, а он, не выдержав порыва чувств, берет меня за руку. Я совершенно этого не ожидала и подавилась. Дальше все как полагается — официант и молодой человек хлещут меня по спине, пытаясь спасти меня от удушья, девственно белая скатерть похожа на томатную абстракцию Джексона Поллока. Свидание невозвратно испорчена, моя репутация будущего культурной журналистики растоптана, а главное — моя драгоценная паста навсегда утрачена.

Вывод? Никогда, никогда, никогда не смотрите на девушку влюбленно, когда она пытается поесть.

Прислать свою историю